Анатолий Белкин (anatbel) wrote,
Анатолий Белкин
anatbel

...

...
Издавна памятна мне любопытная мысль: у настоящего поэта временами появляются стихи, которые ему самому не до конца понятны - просто вот написалось и всё. При этом чаще всего непонятно, откуда что взялось, да и чем кончится - тоже не совсем ясно до самого конца. А то и после того.
В общем, стихи не пишутся - случаются. Не очень-то я люблю Вознесенского, но это он точно подметил.

Кстати, обратное неверно: если кто-то пишет ему самому непонятное что-то - вовсе не обязательно он настоящий поэт. У графоманов и просто людей со спутанным сознанием такое тоже бывает нередко (и даже частенько). Так что критерий работает только в одну сторону.

Я такие стихи называю проблемными и отличаю их от обычных и программных. Проблемные стихи, бывает, и мне самому непонятны: к чему это вдруг я такое пишу? А уж читатели традиционно понимают их по-своему.
Но иногда они случаются.
================================

Рай переполнен. Просят обождать:
Лет через триста будет место у забора,
Там что-то строится; но строят так неспоро,
Что можно вечность у ворот стоять.
Да и возьмут ли? Здесь привратник строг:
Заявки тщательно сверяют с некрологом, –
Вот так прождёшь сто лет, а там наладят: "С Богом!"
И вот те, братец, бог, а вот порог.
А сверх того, туда, вне всяких квот,
По головам, распространяя запах гари,
Под чёрно-красным лезут скачущие твари
И под трёхцветным – непонятный сброд.

В аду очередей на входе нет,
Но когтем тыкает в пупок дежурный дьявол,
И на вопрос: "Так ты и впрямь её оставил?" –
Не так легко дать правильный ответ;
Но тот, кто смог, несётся вниз стремглав,
Спиральный спуск его горит во тьме кромешной –
В иных кругах, легко забыв о жизни грешной,
Он будет счастлив, память потеряв;
А мы – те, кто для рая недосвят,
Да и по адским меркам явно недогрешен,
Кто так и не был, не замечен, не замешан, –
Растерянно колеблемся у врат.

Здесь есть ещё чистилище. Приют
Тех, кто готов признать, раскаяться, отринуть,
Всю душу вывернуть и содержанье вынуть, –
Таких, как я, держать не станут тут;
К тому же, откровенно говоря,
Такой удел совсем не многих привлекает –
Сюда прибившись, сотни лет душа страдает
И ждёт, надеясь робко, что не зря;
Весь скорбный путь расчислен наперёд,
И быт безрадостен и так однообразен –
Пусть я не так уж чист, но не настолько грязен,
Чтоб чиститься всю вечность напролёт.

Что ж остаётся? Разве только лимб...
Он тоже где-то здесь, по слухам, даже в тренде –
Пройдём инкогнито, купивши в секонд-хенде
Помятый, но ещё пригодный нимб;
Здесь множество давно знакомых лиц
Уже мне машут, и в бокал налили херес,
Здесь не стыдят за то, что жил ты, разуверясь,
Не злобствовал, но и не падал ниц;
Нет, это Леты пряная струя
Расслабит душу и прочистит всё, как надо,
Чтоб приготовиться, без рая и без ада
К последующим циклам бытия.
Tags: Стихи
Subscribe

  • Еще о пунктах А и Б

    На самом деле, про дорогу из пункта А в пункт Б первоначально я написал совсем другое стихотворение. Оно оказалось вовсе не забавным и для конкурса…

  • Вынесено из комментов ФБ

  • (no subject)

    Сегодня, 5 марта, но ровно 75 лет назад соединили свои судьбы мои чудесные родители... Не будь войны, это было бы гораздо раньше... 75 лет...…

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 9 comments